Все больше и больше с себя хренею. Взять бы за шкирку и тряхнуть с грозным: "Девочка, ты чё творишь, а?" Но то я, которое отвечает за текучку и быстрое реагирование, настолько пофигистично, что тряси или не тряси, максимум - заставишь его на всех огрызаться, а это как-то совсем не то, что надо.

Больше года назад обещала не выкладывать незаконченные шняжки/работы/что угодно. Но нет, сорвалась. Веселья и острых ощущений, блин, захотелось. Фааак. Мне даже не кажется, что я творю что-то прикольное, просто какая-то унылость. Не хватает, хронически, по всем статьям не хватает фидбэка. О, поругайте меня, скажите, что задолбала своей лажовой безвкусной чернухой. А я порыдаю вам в жилетку и возьмусь за ум. Сам себе клоун, пойду испеку блинчиков. А, да, еще меня преследуют мужчины, которые пекут блинчики. В жизни бардак. Ладно, во время всех нездоровых разговоров и прочих коммуникаций, главное - после накатывает отходняк, тошнота и понимание, что так больше нельзя. Здесь мне бы заткнуться, тому бы сейчас дать по рукам (или по мозгам, если не канает), даже лексикон сквикает. Слушаешь - как будто читаешь сочинение про пацанов и гаражи. Но я продолжаю творить фееричную фигню, из-за которой потом в краску бросает не только меня. А Мудрый и Понимающий все смотрит и улыбается, или у меня уже паранойя. И второй концерт Рахманинова, которым я пытаюсь вернуть мозг в рабочее состояние, вызывает совершенно левые ассоциации. Вроде блинчиков.

Срочно ловить музу за хвост, заканчивать свои дела и лечиться.