Знаете, как я летал раньше? Во сне, во сне :-) Я как бы не давал себе приземлиться, как бы мысленно тянул себя вверх. И обычный шаг превращался в голливудский скачок астронавта Нила Армстронга. А то и вовсе вытягивался над землёй и плыл. Не высоко. Ну метр, три, ну пять. И почему-то совсем не удивлялся. Помните это - "Видеть цель. Верить в себя. И не замечать препятствий."? Я верил. Нет, ну казалось, что вот-вот приземлюсь. (Я ж всё-таки материалист, я в школе учился.) Именно приземлюсь, а не брякнусь. Но летел и летел... А потом так разойдёшься, что и маневрировать получается.
Я увидел себя над большим водохранилищем, запустившем несколько рукавов-щупальцев в окруживший его город. До берега было метров пятьдесят. Ничего, подумалось, должен осилить. Похоже, вода морская, будет легче. Глядишь, и доплыву. Но берег был всё ближе, а высота не снижалась. Я летел. В этот раз уже на летательном аппарате. Если можно так назвать черенок лопаты с небольшим расширением на конце. Весло что ли? И не "на" аппарате, а рядом. "Весло" располагалось параллельно земле воде, чуть правее меня. Лопастью назад. Я держался за него - с чем бы сравнить - как начинающий разбег прыгун-шестовик. Ну или как солдат, бегущий в штыковую. Только левая рука была на самом конце начале весла. Держался и двигал взад-вперёд, взад-вперёд. Словно отталкивался и тем самым получал реактивную энергию. Вот и берег. Лечу на приличной высоте. Над деревьями. Завидев меня, охранник автозаправки (явно охранник, явно кавказец, явно в кожаной куртке) потянул ко рту рацию. Но тут же передумал и приветственно поднял руку. Или. возможно, захотел меня "сбить". Ну я отпущу одну руку, чтоб махнуть в ответ, а лётные качества возьмут да и ухудшатся. Нет, рисковать не будем. В узком проходе между двумя зданиями перестаю "отталкиваться" и к торчащим кондиционерам подлетаю "накатом", как красному светофору. Ловко подныриваю под Самсунг на ржавых уголках, торчащих из стены. И вновь набираю высоту. Чувствую, что руки совсем не устали.
Жене решил не говорить. А кому понравится? В комнате, больше похожей на захламлённый офис, я и мой одноклассник. Практичный, жадноватый, нытик себе на уме. По совместительству, прежний муж моей новой жены. Говорят, после развода принято делить совместно нажитое. Вот Серёга и топчется возле телевизора. Самовольно брать не решается. Ну а я ж совместно не наживал, не мне и разбазаривать. "Ты ещё увидишь...", - стращает меня отставной супруг. Кстати, недавно слушал передачу, где объяснили: называть супругом имеет право лишь супружница. Посторонний же человек должен говорить: ваш муж, или муж герцогини такой-то. Но слово-то с выпендрёжем. Так что я уж супротив правил... Увижу... Это он мне рассказывает. Да мы ж с Анной, почитай, двенадцатый годок вместе работаем. И что меня ждёт, про то я знаю довольно точно. А вот как Серёга-то вляпался? Нет, как хозяйка она очень даже. Засучить рукава не боится, готовит хорошо, за сына горой, близким плечо подставит. Умна. На работе цену себе знает. Но на рожон не прёт - может и смолчать. Шутки понимает. Перечитывала "Мастера и Маргариту". Да и внешне вполне сохранилась. Высокая. Плоский живот - научила нас реклама :-) - да и на боках сальца не много. Однажды в отпуске забегала в коктейльном платьишке - оооо! Извечный хвост волос тёмного каштана (с экспериментами в вороново крыло), изредка заплетаемый в нравящуюся мне нетугую косичку, как у Натаниэля Бампо или на манер солдатских париков времён фельдмаршала Кутузова. Наверное, кто-то из девчонок в сестринской тренируется заплетать. Казалось бы, золото, а не жена. Да? Но что-то не так. Что я "увижу"? Аааа, вот оно. Каждое своё появление в комнате Анна сопровождает указанием. Зашла, вроде бы советуется: сделаем то-то, переделаем сё, да? И не дожидаясь реакции, испаряется. Для неё всё уже решено. Она просто сообщает, что именно ты будешь делать сейчас, завтра и на перспективу. И ещё. Мы явно друг другу безразличны. Она постоянно ускользает из моих объятий. Я почему-то точно знаю, что целоваться мы не будем. И меня это ничуть не расстраивает. Ни любить, ни изменять не будет. - Да постой же ты наконец. Тебя обнимаешь, а ощущение, точно ты локоть выставила. Или колено. Я не могу тебя почувствовать. Ань, скажи, а прежние мужья на тебя орали? (Глупый вопрос. Да разве ж она бы позволила? Кстати, я даже не знаю, сколько у неё до нас с Серёгой было мужей. Но, похоже, были. Не возразила.) - Теперь ты мой муж. (Ну да, конечно. Когда б это женщина начала перечислять мужей. Или раскололась, кто у неё был первым мужчиной.) - Нет, ну орали? - В смысле? - Ну бывали недовольны? Спорили с тобой? Их что-нибудь бесило? - Нууу... Ну бывало.
Жена, кивая на некоторых женщин, иногда посмеивается: "Вот бы тебе такую жену!" :-)
- А после вашей свадьбы... Ничёсе, без меня меня женили! Но Маринка сразу принимает слова Юрика, как моё официальное предложение руки и сердца. Её глаза сияют мне: "ДА!". Ну, Юрик, удружил, спасибо. Нет, Маринка просто чудо. Как человек, как друг. Понимающая, ласковая. Тонкая натура с переменчивым настроением и близкими слёзками. Её выделяют в нашей компании. А она выделяет меня. Я знаю. Она сама однажды сказала. Вот только жениться... Ну, наверное слюбится... А как теперь? Не отказываться же? Ой, Юрик... А Юрца несёт дальше: "Я уже давно эту идею озвучивал. Прекрасная пара". Это он Маринкиной маме. Роль Маринкиной мамы исполняет мадам махрового еврейского вида. (И что это в моих снах всюду евреи?) Маман предстоящая свадьба дочери радует даже меньше меня. Или это она так по сценарию. Не кривится, но уж с таким большим одолжением... Присели на диван. Показываю будущей тёще бумажные фотки. Их мало. "О! У меня ж есть чудо-техники". Копаюсь в смартфоне и никак не могу найти ярлык "Галерея". Парюсь: "Щас-щас..." Но маман не выдерживает и уплывает в свою комнату. Уходит в детский дом Маринка. У них там какая-то благотворительная акция-концерт. Моё Юркино предложение как раз застало её за дорисовыванием плаката. И она таки дорисовала. А Юрик с девчушкой - всё это время с нами была какая-то малышка лет десяти - пошли погулять во двор. Схватился за инструкцию к смартфону. Благо, была с собой. Должен же я фотки показать? Маман, наверное, по барабану. Она просто ради приличия. А для меня уже дело принципа. Ещё подумает, что я тупой. Инструкция такая старая. "Старая, но никем не отменённая." Огромный альбом, вроде моего "Устройство автомобиля ВАЗ 2106 - 21063", только не на бумаге, а на листах тонкой металлической сетки. Такую раньше на форточки от мух и комаров прибивали. Пока листал, последняя краска облетела. Получился просто набор сеток на форточки. На большие форточки. Или обрезать придётся. Со двора возвращаются Юрик с девчушкой. Пора уходить. Пока сворачиваю в рулон инструкцию для смартфона, в коридоре звучат дежурные реверансы. И вдруг девчушка сквозь слёзы отчётливо обращается ко мне. "Желаю, чтоб ты больше сюда никогда не пришёл!" Никто вроде не обращает внимания. Но и Юрец сразу так поближе к выходу. И у маман спеси поубавилось. Спускаюсь по лестнице. Инструкция цепляется за что только можно.
Опять всё в спешке. А ведь зимний (да любой) поход - это не халам-балам. Готовиться надо серьёзно. Не в день отъезда. Но у меня ж всё, как всегда... А тут ещё дедушка встретил двух приятелей-ветеранов. Сидят. болтают в каком-то ларьке на манер будки сапожника. А родители у двери стоят, дожидаются. Ну ладно, я пока смотаюсь домой, вещи соберу. Вот хорошие у меня соседи. Как раз такие, как я люблю. Пока не затронешь, ты для них человек-невидимка. Если что-то хотят до тебя донести, то просто говорят об этом друг другу. Мысли вслух. А уж я: захочу - отреагирую. Или приму к сведению. Пропускать мимо ушей у меня так и не получается. Не успеваю, ничего не успеваю. Может быть, не ехать? Ну да, откуда эта уверенность, что меня там ждут, что будет свободное место? Что будут рады, в конце концов. А позвонить, поинтересоваться - это ж мне гордость не позволяет. Вот только перед родителями неудобно. Как бы чтоб без этого: собрался - езжай, а не туда-сюда?.. Чтоб они сами меня и отговорили. Ну или хотя бы поддержали. А родители уже почти возле окошка билетной кассы. Его из зала ожидания вынесли на улицу в торец вокзала Сельмаш. "Мам, может быть, не ехать? Что-то как-то настроение..." И вдруг без малейшего неудовольствия - ну это ж мама - легко так, почти с облегчением: "Да и не езжай". А папа ещё и аргументировал: "Девчонки после таких соревнований тоже вряд ли соберутся. Устали очень". Вот и ладненько. Как сноубордист, только в башмаках, съезжаю в три приёма с огромного сугроба, который нагребли к стенке вокзала. У подножия теряю равновесие и наворачиваюсь. Папа улыбается. Подвальчик напротив вокзала Сельмаш, с другой стороны железнодорожных путей. В глубине за стойкой хмурый дядька. По ступенькам спускается наш больничный дворник Коля. Негромко говорит куда-то в сторону: "Да я ж на тебя не смотрю". "Вот это больше всего и напрягает", - откликается дядька. Объяснять мне не надо. Коля знает, как волнуется человек, работающий "под прикрытием", когда к нему приближаются. Знает и старается не беспокоить даже взглядом. А "бармену-разведчику" спокойнее, когда можно оценить и по взгляду. Отведённые глаза для него ничуть не меньшая угроза. "Мы ж вроде сплавляемся вверх по течению. ЗадУр, ДудУр...", - обращается он ко мне: "А нихрена не знаем: есть ли остановка в Дудуре?" Пытаемся выяснить это у жёлтой таблички, на которой до металла процарапаны названия населённых пунктов по нашему маршруту. ЗадУр, ДудУр, НАнье... Странное расписание. Одни названия и всё. Ни времени прибытия, ни продолжительности стоянки. Вспомнились заученные остановки юрмальской электрички: Дзинтари, Майори, Дубулты, Яундубулты, Слока... Так у нас же есть интернет! Сейчас, сейчас... Достаю из кармана свой Филипс в неожиданно затёртом чехле. Ду... ду... да что такое! Никак не напишу, попадаю в соседние буквы. Кстати, иногда очень забавные получаются словечки. Заду... Да ёёёё!!! И тут за спиной начинает грохотать на стыках пассажирский состав. Из него, как из пацанской машины, залихватским шансоном разносится припев: "За-дур, За-дур, Задууур! Ду-дур, Ду-дур, Дудууур!" "Нет", - с чего-то решает мой напарник: "В Дудуре остановки не будет".
Ещё и без презерватива. Ну да, конечно. Любовь детства. Мечта. И так здорово сохранилась. Но можно было б и удержаться. Хотя, зачем? Но можно было б. Не хотел ударить лицом в грязь? Это ж вроде больше её затея. Себе доказывал? А что именно? Вроде ж уже нагулянный. Наверное, окситоцином надышался. Кстати, говорят, что в пик выделения окситоцина, стриптизёрша вытряхивает из трусиков в разы больше денежек. Точно, окситоцин виноват. Ой, да что ж себе-то врать. Кто б там смог удержаться?! Ладно ещё, когда целуешь и видишь белки её закатившихся глаз. Когда руки мнут всё, до чего могут дотянуться. Даже после этого можно оторваться, вздохнуть "эээх!" и разойтись. Но если женщина говорит: посиди, сейчас переоденусь и пойдём. И между вами всего лишь дверца шифоньера... Кстати, тоже ещё словечко. Ну вот что там смягчает мягкий знак? Можно подумать, всех так и тянет говорить "шифонЭр"? Хотя, "пионэры" Раневской... Так вот, между вами всего лишь дверца шифоньера. На которой повисает юбка. И всё. И снова губы, белки глаз... В четыре руки расстёгивается только что надетая рубашка. Одна нога в колготках, другая голая. Скорей, скорей. Сюда, к столу.
Она стала постанывать громче и наконец пообещала: "Сейчас". Многие женщины зачем-то предупреждают о приближении оргазма. Наверное, подчёркивают ответственность момента. Чтобы мужчина не отвлёкся на рыбок в аквариуме. Или не пошёл на кухню хлебнуть водички. Мне нравилось. Очень. Она была вся какая-то упругая, тугая. Везде. Но "сейчас" не случилось. Из-за незакрытой двери послышался голос моей бабушки.
