В час ночи и десять минут неподалёку раздаётся пение петуха-постмодерниста, который точно цитирует какого-то настоящего петуха, что звал к рассвету солнце, будил маму-корову и доярку её, что знал точно, когда рассвет. В любое время года знал: разбуди, так он немедленно сообразит, пора уже петь или только кур на смех поднимаешь. Теперь вся эта прокламация здорово […]

Вчера я проснулся посреди ночи от дикого грохота: кто-то колотил внизу в запертую на магнитный замок железную дверь подъезда. Ну, а поскольку у нас второй этаж, как раз над входом, то можете себе представить... Просыпаться не хотелось – холодно… и, наверное, с полчаса я слушал эти стуки, и сонный мозг рисовал картину какого-то там ремонта.
Вошла жена:
- Ты слышишь?
- Что-то ремонтируют? – спросил я.
- Какой ремонт? Пять ночи, - сказала жена.
Грохот внизу не прекращался, и жена решила открыть дверь на лоджию, а там - окно, чтобы глянуть вниз.
- Не надо, - сказал я, представляя сколько кубов холода закатится в мою комнату.
- А что делать?
- Спущусь вниз – посмотрю.
Жена покачала головой – ночь, кто-то ломится, мало ли что…
- Да все нормально, - сказал я, стремительно облачаясь в зимний загородный вариант одежды.
Стук между тем прекратился.
- Наверное, кто-то впустил его, - сказал я. - Тогда нет проблем.
Увы, спустя минуту-другую проблема возобновилась.
Я взял ключи и пошел вниз.
За входной дверью кто-то отчаянно ругался, колотя по ее железу.
- Ну, хватит! – рявкнул я и нажал кнопку.
За дверью в морозной тьме в жиденькой куртке с поднятым капюшоном стоял молодой человек, что называется, кавказской наружности.
- Спасибо, - сказал он, проходя в подъезд, - не открывает почему-то. - И показал на кодовый ключ в негнущихся, без перчатки, пальцах. От него сильно несло спиртным, хотя выглядел он трезвым. Протрезвеешь тут на таком дубаке…
- А вы с какого этажа? – спросил я.
- Со второго, - сказал он.
- На втором я живу, - сказал я, - а вас что-то видел. Какая у вас квартира?
- Двести шестьдесят девять, - сказал он.
- Понятно, - сказал я. – Вы не в тот подъезд попали.
- Как не в тот?
- А так – смотрите! - И я ему указал на номера квартир на почтовых ящиках.
Он обернулся, недоверчиво вглядываясь в цифры, как будто они были римские или арабские, и наконец осознал – вышел, еще раз поблагодарил и с преданным выражением в глазах протянул мне через порог руку. Руку я пожал, лишь на долю секунды допустив нож в ней (увы, предрассудки…).
Однако молодой человек двинулся в сторону, противоположную порядку номеров.
- Стойте, вам не туда, - сказал я, - вам обратно.
- Мне в шестой подъезд,– сказал он.
- Это там, – махнул я рукой.
Молодой человек с сомнением смотрел на меня, порываясь двинуться в своем направлении, – вероятно, количество спиртного вызвало в нем приступ абсолютно женского по природе географического идиотизма.
В конце концов он поверил мне... А я вспомнил примерно такую же историю, случившуюся, эдак, в 1973 году, в этом же доме, только в другой квартире, и другом подъезде, где я в ту пору жил, - когда кто-то стал тыкаться в нашу дверь со своим ключом. Оказалось - довольно крупный мужик, в дупель пьяный. Я оттолкнул его от двери – он же никак не мог уразуметь, кто я такой и что тут делаю… Мы немного повозились, причем мне помогли навыки самбо. Но в какой-то момент я понял, что мужик просто заблудился, просто перепутал подъезд. К счастью, он наконец вспомнил номер своей квартиры, и я убедил его туда и отправиться - в моем сопровождении, для верности.
А фильм «Ирония судьбы, или с легким паром!» показали спустя два года...