Волокли мою Любовь из души за волосы,

После злобных слов-кнутов оставались полосы.

И когда была она оплёвана, поругана,

Бог распял мою Любовь на кресте неструганном.



А Любовь, она ж раба, рождена прислугою.

Госпожу её я знал, даже был ей другом, но

Не имела Госпожа о жалости понятия,

Подавала Господу гвозди для распятия,



Их слепив из грязи, что с чужих постелей,

Где над нею чьи-то животы потели,

Долго их ваяла, а потом сушила,

После наточила поострее шила,



И готовы к пыткам эти гвозди стали,

Попрочнее меди, бронзы или стали.

Плача мне шептала – "ты такой хороший",

Только больно гвоздик заходил в ладоши,



И Любви нещадно косточки хрустели.

Вроде вот конец уж – дышит еле-еле.

Всё… да нет – ожила, корчится и стонет,

И сочатся кровью стУпни и ладони.



И как тот крестьянин, с жалости к скотине,

Добивал Любовь я ломом по хребтине.

Матерюсь со злости – ну достала, сука.

Вот обмякло тельце и висит без звука.



Пот смахнул устало – все конец… не верится…

Отошел… оглядываюсь... а она шевелится…



автор: Мастер Глюк