Друзья, сегодня я подключился через USB к какой-то телепрограмме,
и там показали события на Украине. События были такие: украинцы
разломали Ленина, каждый отколол от него по кусочку и потом они
унесли Ленина в свои хатки.
По-моему, этот случай подтверждает самые смелые прогнозы
относительно будущего: у всех должен быть маленький кусочек Ленина,
тогда и наступит коммунизм.
А пока не наступил коммунизм, пришла толстая тетка с вонючей тряпкой
и выдернула шнур от монитора. Поэтому я вслепую сочинил стихи поэзии,
уважаемой. Они называются "На незалежность России", и читаются так:

НА НЕЗАЛЕЖНОСТЬ РОССИИ

Хорошо на юге: как и сказано было, баштан,
галушки, сало, и все-таки главное -- мова,
возможность отойти на полшага назад и увидеть -- цветет каштан
без санкции набибулина и без помощи иванова.

Есть у чукчей язык, и в нем найдутся слова,
для любого снега, но также и друг для друга.
А нам некуда отступать: за спиною мордва,
зыряне, ненцы, якуты, да метан, да буран, да вьюга.

Мы живем без мовы, на краю жестяной земли
междометиями окликая смутные силуэты в метели.
Этот бинокль, как ни крутили, на резкость не навели,
да и что там вообще за херня вместо линз, кто знает? Не те ли

и мастерили его, матерясь, что мчатся и вьются в степи?
И осталось ли что-нибудь в этом кромешном тумане кроме
неизбежной свободы на морозе целовать железный замок на цепи,
обдирая язык до крови?

Такие дела
Миша

Комментарии | Постоянная ссылка