Вот правильно говорят: «Век живи — век учись».

Порой такие откровения посещают, что хоть стой, хоть падай.



Оказывается, некоторые люди идейно не пьют чай из пакетиков и даже могут рассказать, почему. Имеют доводы, научные выкладки какие-то, примеры из жизни приводят, даже гипотезы строят — и все из-за сраного пакетика липтона! Вот это я понимаю, целеустремленность. Корифеи ходят рядом, глыбины, а я — ни сном, ни духом. Позор.



А некоторые девушки носят обувь только с чулками, носками, еще чем-то там. То есть, весь год, даже в жару, обязательно что-то пододёвывают. И знаете, зачем? Чтобы неудобные туфли не натирали ноги. А удобных туфель нет. Почему? А потому что они некрасивые. Вот представьте... Нет, вы себе только представьте этот айсберг воли! Сразу вспоминается альбинос из "Кода Да Винчи", который колючую веригу с одной ноги на другую переодевал постоянно, но он-то по глупости и из религиозного фанатизма, а тут... Вот честно, преклоняюсь и молитвенно охреневаю.



Это еще что! В нашей стране имеются граждане, которые спят в специальной одежде: ночных рубашках, пеньюарах, пижамах, прости господи. Каково, а? Вы можете себе представить нормального человека, который выделяет целый кусок мозга на то, чтобы обдумать, в чем будет спать этой ночью? Я — нет. Я вообще не могу понять, как можно спать в одежде, лет с десяти дрыхну голышом, без всяких трусов, носков и маек, а если вынужден приличия соблюдать (в гостях там, или еще где) засыпаю крайне долго и неприятно. А тут, видите ли, оказывается, что у многих — наоборот. Писец какой-то. Крах идеалов. Шок.



Даже не буду говорить про тех, кто оставляет прозрачную пленку на технике или держит телевизионные пульты в целофановых пакетиках, обертывает книжки для метро в самодельные обложки из газет, носит головные уборы с длинными волосами, чистит зубы четыре раза в день... блин, это просто невероятно! Сколько вокруг непознанного, парадоксального, загадочного!



Смотрю на мир широко раскрытыми глазами. Удивляюсь. 

В фильмах Триера есть правда.



Как в детской сказке, в которой ты с самого начала знаешь, что все закончится хорошо и ни на минуту не сомневаешься в исходе. Хорошие останутся хорошими. Плохие сгинут. А в конце все троекратно поцелуются и заживут долго, счастливо и вечно. Единственное, что тебя волнует, это как именно Илья Муромец будет раскидывать татар, в каком количестве, и какой рукой он будет подкручивать курчавый богатырский ус, добивая очередного Соловья-разбойника.



Такая же правда есть и в романах Де Сада. С первых строк ясно, что Жюстину ожидают горести, изнасилования, нечеловеческие предательства, измены и надругательства. Понятно, что в итоге она погибнет, а кошмарные маркизы продолжат резать матерей, прелюбодействовать и совращать малолетних в своих угодьях. И тем не менее, ты не можешь удержаться от соблазна узнать детали. 



Все это хорошие истории, которые хочется слушать снова и снова. Однако наслаждаясь сказкой, ты все же осознаешь, что вряд ли сможешь заколотить хотя бы одного татарского хана своими детскими кулачками. Скорее, это он зарубит тебя кривой саблей и поскачет дальше со свистом разорять земли русские. Также и с Де Садом. Можно корчить рожицы, крепиться, сардонически хохотать, кивать с умным видом, но где-то внутри ты прекрасно понимаешь, что вряд ли смог бы изнасиловать младшую сестру или зарезать мать. 



И вот фильмы Триера. Сказки, страшилки. Только они — про тебя. Ты не просто предвидишь неизбежный конец и смакуешь детали. Ты принимаешь непосредственное участие в действии. Идешь по лабиринту, который построил для тебя умница-режиссер, тычешься лбом в стенки, сбиваешь коленки в кровь, но не можешь остановиться ни на секунду, пока не провалишься под землю. И нет бы нажать на кнопку «Стоп», нет бы убежать, как ты не раз делал, зная, чем все закончится... Ни фига. Сидишь, смотришь, инстинктивно пропускаешь через себя и получаешь извращенное удовольствие, как мазохист-самоубийца.



Прекрасный режиссер. 



Всем Ларса фон Триера, пацаны!