Воздух пыльный и тёплый. Он пришёл из пустыни и принёс с собой её дары, песчинки и маленькие кристаллики кварца. Тонким слоем мелкие песчинки устелили прибранную вечером и вытертую мебель. Я сажусь за стол и улыбаюсь немытому окну, как же здорово что я его не помыла. Когда уйдёт ветер я протру стекло и оно станет прозрачным, словно воздух, и прохладным. Но не сегодня. А пока пыль ложится и ложится, утопает в облаках кармельский хребет и я думаю, как жаль что пыли из пустыни не умеет рисовать узоры на окнах. Здорово было бы встать и увидеть на окне проблескивающие от кристалликов кварца разводы, которые высохнут к вечеру и упадут сами собой. Но она не умеет, в отличии от мороза пыль очень практична, она не любит рисовать на окнах. Жара приходит в эти края не рисовать, она приходит напиться воды и погрузить в усталый сон дневных тружеников. От неё не закрыться шарфом, не спрятаться под зонтиком. Всё что ты можешь сказать это - Ну давай уже иди, приведи тёплый дождик, чтобы смыть пыль которую ты оставила. Но жара утирает губы пыльным рукавом и тяжёлым одеялом ложится на асфальт и вчера-ещё зелёные газоны. Она поспит денёк-другой. Такой вот она особый гость.

Я тоже жду, пока она уйдёт, и придёт суббота, вот тогда я отдохну.