Как белый снег на синем фоне вагон метро в тоннеле встал и, боже мой, какое горе, не выезд в город, а провал. Готов поспорить, им не хватит ни получаса, ничего, едва ли нас вагон покатит сейчас по линии метро. Едва ли выйдем из ловушки, когда часы пробьют дыру в обшивке поезда снаружи - я это точно говорю. А знаете, что этой ночью, на всходе молодой луны, взорвалась та радиоточка, откуда по утрам слышны послания другого мира? ну чёрт возьми!!, как мы теперь услышим золотую лиру, закрыв серебряную дверь? Одни загадки! Даже летом, когда вагон в тоннеле встал - такое тоже было... в этом... Не помню, чёрт, а раньше знал. Какая разница, конечно, теперь, спустя пять тысяч лет - но наша хрупкая надежда ещё осталась. Или нет? Одни загадки, правда, снова. Ответа можно не давать. Никто не знает, право слово, а знал бы - разве стал писать?
...
На компасе плюс бесконечность, но вряд ли это подойдёт для выдвижения навстречу тому, кто бывший скороход. Он хоть и бывший, но, возможно, ещё не всё успел забыть - а коли так, то неотложка на вызов может не спешить. А жаль, какой красивый повод для вызывания чертей! Чертополох свисает с полок, в переплетении ветвей такое видно, что ей-богу, ни в сказке, ни стальным пером. Его, пожалуй, слишком много, но что поделать - этот дом построен был тому два века, успел порядком зарасти. И правда в том, что прошлым летом открылись двадцать два пути. По каждому из них реально пройти не двинувшись умом в подмётках из дамасской стали, подбитых крепким чугуном. Хотя такая вероятность практически исключена, когда на циферблате двадцать минут - и тридцать два часа. Мы возвращаемся к началу - на компасе юго-восток. Идти туда уже достало и, в самом деле, может стоп?

Тэги: стих
Комментарии | Постоянная ссылка