Без заголовка

Иногда мне кажется, что никакой любви не существует вовсе, ее выдумали злые сказочники. Никакой любви не существует, давайте называть вещи своими именами – это все эйфорический наркотик гормонов, инструмент природы, заставляющий нас размножаться. Никакой любви не существует. Мы настолько не умеем любить себя, что с тоской заглядываем в глаза другому, ища признания. Мы так любим лесть и комплименты, потому что только они заглушают наш страх собственной неполноценности. Мы ищем признания того, что мы хорошие, что мы кому-то нужны, пусть даже такому же неполноценно убогому существу, как и мы. 

Иногда мне кажется, что я пойду за тобой на край света. И даже на край тьмы. Все равно куда, но с тобой. И никогда не скажу ни одного слова, что сможет ранить тебя. И всегда буду ждать с открытой дверью, со свечой в окне, с распахнутым сердцем, с борщом, пирогом, теплым пледом, запасом историй на зиму, с исцеляющими травами и руками, буду ждать терпеливо, без жалоб, без грусти… Я буду ждать радостно, с переполненным любовью сердцем, зная что моя любовь согревает тебя где-то там, пусть далеко, но разве для нее есть расстояния? А когда ты придешь, через столетья, года, завтра, или уже сегодня вечером, я приму тебя любым, со всеми привычками, предпочтениями, особенностями, несовершенствами. И что даже когда ты состаришься, и я буду все так же восхищаться тобой, как мужчиной. И пусть, я наконец, останусь единственной женщиной, которая восхищается тобой. Просто потому что ты – лучший. Всегда. 

Но иногда… иногда, но все же, это случается все чаще… Иногда мне кажется… что прикасаясь к прохладной поверхности камня я испытываю такую же нежность, как и когда прикасаюсь к твоей теплой коже. А холодные поцелуи дождя мне приятны не меньше, чем твои поцелуи. Что на плывущие в небе облака мне нравится смотреть точно также, как и в твои бездонные глаза… а глядя на цветок, непереносимо пронзительно красивый цветок, я испытываю такое же невыносимое, до мурашек по коже, наслаждение, как и в моменты близости с тобой.
Иногда… но все же, все чаще… мне кажется, что мое сердце начинает вырабатывать столько нежности, что она не помещается во мне и выплескивается из глаз, капает с кончиков пальцев и испаряется с моей кожи, доставаясь всем, кто только способен ее почувствовать. Деревья, цветы, река, небо, животные и маленькие дети, и почти никогда взрослые люди… но и даже они, иногда… И тогда мне кажется, что мне совсем не надо тебя, чтобы любить. Не надо, но просто так хорошо, что ты все же есть, и я есть, и мы все существуем, такие разные, такие красивые.
И вот тогда… вот тогда мне кажется, что Любовь все же существует. И что ее, конечно же, выдумали сказочники, и в этом была их особенная мудрость. И чтобы люди не называли этим словом – это все равно она… Любовь. В грязных лохмотьях ревности и ожиданий, в опрятных одеждах верности и терпения, или в шелковых струящихся нарядах безусловности, но это все равно – она… Мы идем на ее аромат, шаг за шагом, вслепую, наощупь, оступаясь и падая, но все равно, встаем и идем, не можем не идти. И когда-нибудь мы встретимся в Любви. В той Любви, где мы все – Одно. Так выдумали сказочники. Веришь?

Тэги: графоманство