Женщина, огонь и опасные вещи Голосов: 1 Адрес блога: http://izubr.livejournal.com/ Добавлен: 2008-03-29 12:34:14 блограйдером Lurk

слишком личное (Oberbayern)

2013-04-09 04:22:50 (читать в оригинале)

Полгода живу в получасе езды от гор.
Полгода горы со мной, что бы я ни делала.
Когда я тебя увидела, ты был горд.
Когда я тебя увижу? Через неделю.

Когда я тебя увидела? В Рождество,
В сандалии забивались дерьмо и ветки,
На детской площадке. Ресниц кружевной затвор
Когда я тебя увидела? Нет ответа.

Мне страшно и весело быть у тебя в плену,
Ты горек и слаб, ты раствор кислоты и хлора,
В разборе ролей я Дафнис с руками Хлои,
Ты - Хлоя с руками Дафниса, ну и ну.

Когда я тебя увидела? С этих пор
Тот город, который держал меня в отдаленье,
Поймал на ладонь, посадил меня на колени,
Вдохнул в меня солнце своих золотистых пор,

Заставил меня не бояться, держать лицо,
Расправить плечи заезжей кариатиды,
Уехать на пару недель, взойти на крыльцо
Какого-то дома, взойти серебром из тигля,

Держаться на грани, скользить по перилам. Март
И хочется плюнуть и бросить уже теперь, но
Весь твой камуфляж состоит из синичьих перьев
И страшно не уколоться - переломать.

Я раньше б могла сказать, что мир, окрылен,
Плетет из меня и ветра, снегов и камня,
Но нынче мои слова переходят в лён
И ткутся из льна, единственно верной ткани.

И если нас спросят итоги за этот миг
(И если за этот год нас итоги спросят),
Отвечу, что - до сих пор не читала книг
Больному мальчику с возрастом двадцать восемь

И с температурой сорок. Горит огонь.
И мальчик спит. И книга молчит, но в ней же
Ни слова о том, как жить в получасе гор
И градусе, при котором вскипает нежность.

Никто не плетет из меня, это я плету
Какую-то чушь, мой лён, конопля и хлопок,
Синица роняет лёгкий пух на лету,
На твой прихотливо запутанный сонный локон,

И страшно не обломаться, но обломить,
Решить для другого варианта не ту задачу,
И тот, кто плетет из льна, перепутал нить,
Но тем, кто из льна - есть право на пересдачу.

Ты с теми, кому никогда не доверишь полк,
По нашим телам струится смола живая.

Когда бы не Хлоя стирала мой горький пот,
Когда бы не Дафнис смотрел в нас, не отрываясь.