Fithania Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/fithania/ Добавлен: 2008-01-18 13:21:16 блограйдером so_young_and_hopeLESS

little story

2008-03-20 15:45:36 (читать в оригинале)

Город с красными светофорами.

   Я знала, что не первая его девушка. Понимала и даже смирилась с тем, что почти все мои знакомые девчонки уже побывали в его руках, пили чай за одним столом с его родителями и гуляли с ним по его любимым местам. И я даже слегка оторопела, когда он обратил на меня внимание.
   Он был неплохо сложен, но основное его оружие было даже не в этом. А, наверное, в умении говорить...Так мягко и таинственно, совершенно открыто и как-то по-доброму, будто понимает даже то, о чем молчат... Хотя, не знаю. И никто не мог точно сказать, почему в нём все души не чаят. Его звали Феликс.
   Мы были вместе 2 месяца, виделись почти каждый день. И теперь я могу точно сказать, за что его полюбила. Он был совершенно необычным. Странным, но в хорошем смысле. Знаете, большинство мальчишек в его возрасте читают дешёвые детективы или журналы об играх. А он - нет. Он читал фантастику и романы о рыцарях. Любил мои волосы. Целовал их всякий раз, как мы оказывались на поляне возле школы. Прикасался к ним как бы ненароком и постоянно повторял: "Твои волосы...Они как у принцессы из сказок. Как у принцессы."
   А потом мы пили чай с его родителями. Они спрашивали, что у меня за семья, сколько братьев и как зовут собаку. Почему я не хожу в театр и где работает мама. Чай был приторно-сладким, но пить его было почему-то очень приятно. Из больших глубоких чашек с рисунками.
   Он редко целовал меня в губы. Только тогда, когда провожал домой. Мы стояли у длинной ленты проспекта и ждали, пока загорится зелёный. В этот момент он всегда меня целовал, держа в ладонях моё лицо. И всегда так нежно и преданно, что я просто таяла. И эти минуты казались почти что вечностью. Пока горел красный свет.
   Родители мои были из числа бедных, жили не очень успешно. Отец постоянно менял работы, редко задерживаясь на одной больше трёх месяцев. Говорят, он не уживался с людьми. Да и мы с мамой не очень-то его любили. Он был грубым и часто сердился из-за непонятных нам вещей. Он по вечерам приходил домой, одевал свои серые бриджи и садился читать газеты. Почти никогда не садился за общий стол с нами. А на любые вопросы отвечал односложно и как-то неприветливо чтоли...
   Однажды ему предложили работу в другом городе, и мы переехали.
   Я плакала долго. Но ничего не могла изменить. Я понимала, что это конец. Феликс, такой красивый и сказочный, не станет ждать или ездить ко мне за тысячи километров. Это было лето. Я знала, что в школу уже не вернусь. У меня не было времени с ним попрощаться. Я только срезала прядь волос и оставила на пороге своего уже бывшего дома. И я даже не знаю, нашёл ли он мой последний подарок или нет...
   Прошло время и я повзрослела. В городе, где нет светофоров, в городе, где влюблённые не целуются у дороги. В другом городе. А Феликс... Он, наверное, до сих пор гуляет по своим любимым местам и пьёт чай с родителями...И да, он наверняка всё также целуется, пока горит красный свет. И, наверное, он всё так же очарователен, как и тогда.

---

Отчёт о практике=)

2008-03-14 17:36:47 (читать в оригинале)

     Когда работаешь учителем, чувствуешь себя частью такого глобального-глобального процесса. С миллионами, миллиардами людей...
     Вот рождается человек, первые слова, первые шаги, первые ошибки. И рождается без знания всего, но ведь как-то живёт. Живёт. И ему даже хорошо, у каждого есть какое-то детство...Это потом мы понимаем, что именно тогда и строился человек, именно в детстве закладывался фундамент и намечались штрихи, первые штрихи будущего здания под названием личность.
     Уже тогда мы учимся общаться, высказывать или умалчивать своё мнение, находить пути, максимально удачные.  Оценивать и принимать решения...
     И когда преподаёшь в школе, начинаешь чувствовать себя, кажется, впервые, частью чего-то целого. Огромного мира, в котором умудряются уживаться миллиарды людей...
     Наблюдаешь за их взглядами, видишь, как от каких-то слов одни становятся весёлыми, а другие тяжело вздыхают от неприятия. Видишь, что в определённых ситуациях этот огромный механизм распадается на детали, но от этого не перестаёт существовать. Те, кто бегает по кругу, связанные цепью, не понимают этого, они и не могут ещё понять. Не видят картины целиком. Им ещё кажется, что их проблемы касаются только их. Но все эти проблемы вкладываются в небольшие классификации, делятся на группы и подгруппы. И нет, не решаются, а контролируются. Цель - не дать достичь предела. Предела, после которого деталь будет сломана или попросту вылетит из механизма.
     А ведь любой из моих детей может запросто встать и сказать, что урок нудный, что ему неинтересно, что он не понимает, зачем учить эту фигню. И, главное, что это будет МОЯ ошибка. Это будет МОЯ проблема, а не его.
     Но они, такие замечательные, они даже не заставляют напрягаться. Наверное, потому, что я им нравлюсь. Они делают всё, как положено, хотя я готова к проблемным ситуациям. Интересно было бы пройти огонь и воду... Но здесь всё так гладко...как вода...наши уроки вытекают притоками из них, выливаясь ко мне бурными горными речками с живой, ЖИВОЙ водой...
     И мне приятно чувствовать себя частью этого Великого процесса под названием Жизнь.
     Я очень-очень счастлива!

---

...trust...

2008-03-13 15:55:03 (читать в оригинале)

В колонках играет - Рената Литвинова-"Богиня..."

А когда-то я уйду...
Только останутся эти слова, что бессмертны.(с)

У меня так сложно с верой.
Нет, не то чтобы я кому-то не верю или не верю во что-то. Как раз наоборот, верю практически всем.
Исключение составляют только повторяющиеся ситуации, причём именно чтоб 1 в 1. И всё равно остаётся тихая такая вера, бесшумная, практически невидимая...
Сложно с тем, чтобы её заслужить. Так сложно добиться. И так не хочется добиваться, проходить какие-то испытания...
Причём этого порой так сильно не хватает...
Чтоб кто-то верил мне. Верил каждому слову. Без споров и сомнений...именно верил...
Но на это способны либо великие мудрецы, либо дети.
Всей душой люблю и одних, и вторых.
Господи, как же приятно, что это взаимно!!!

---

Кх-кх или Чарльзу Буковски посвящается...

2008-03-12 02:08:40 (читать в оригинале)


Настроение сейчас - !!!!

Он проказник.
Ух, был бы он жив, я бы ему...я бы ему...Письмо написала бы.
Чёрт, отменный дядька. Чувство юмора - ммм, конфетка. А его острота. Уколами в веки и щекоткой по пальцам. Разорванные внизу страницы и вздох в благодарность. Он гениален.
Да! Знаете, такими должны быть гении!
Неровными, совсем не гладкими и с изъянами. С огромными ушами или без одного пальца, с переломанным носом или хромые. Чтобы им никто не смел завидовать. Тогда получаются настоящие гении. Если ещё попытаться вслушаться...
Он неподражаем.
Хотя у меня уже второй день крутятся в голове мысли дописать один его рассказик. Бью себя за это по губам. Но чертовски хочется. Думаю, он бы посмеялся...
Мужчина, мужчина...
Нет, это не уважение к Вам, не почтение, не филологическое пристрастие всё анализировать.
Это страсть...
Только тссс. Просто мне именно Вас не хватало для ВЕСНЫ...=)))

---

...тишина...

2008-03-10 15:33:41 (читать в оригинале)

Самая тяжелая депрессия - та, о которой уже никому не расскажешь.
Молчу, молчу, молчу.
Глубокий маленький шрам разрастается вновь.
Опять весна. Где же те самые крылья, радость?..
Не дай Бог, не давайте мне советов, я ненавижу советы. И иногда...Знаете, так бывает, нравится человек, очень нравится. Не так, как все, а очень. Просто слушаешь с открытым ртом. И вот, в один момент этот человек начинает вдруг лечить тебя. Даёт совет за советом и следит, чтоб был выполнен каждый пунктик. И тогда так хочется убить его. Потому что он не просто перестаёт нравиться, но дарит это ужасающее чувство вины. Не послушалась, не оценила заботы...
Опять весна. А я не готова. Вообще. Ехать в Россию? Не хочу, пожалуйста. Никуда.
Книги, только они. И море. Никаких посторонних.
Книги и море. И иногда горькие сигареты.
Чтоб взатяжку.
И слёзы. И тишина.
Я ведь молчу, со всеми молчу, постоянно молчу.
Тишина. И слёзы.
И никаких посторонних.