Konst-baka Голосов: 1 Адрес блога: http://www.liveinternet.ru/users/konst-baka/ Добавлен: 2010-09-23 20:18:50 блограйдером onlyroricon

игрушка

2006-12-22 10:48:02 (читать в оригинале)

прыжки по колокольчикам
http://www.ferryhalim.com/orisinal/g3/bells.htm

---

тест "Религиометр"

2006-07-09 00:26:14 (читать в оригинале)

прошел тест на религию.

• Иудаизм: 38%
  
• Буддизм: 57%
  
• Агностицизм: 100%

  Вы - агностик. Агностики не верят в бога (богов), но при этом не отрицают, что бог или боги существуют. Многие считают агностицизм одной из веток атеизма, хотя не все агностики любят, когда их называют атеистами. Вполне очевидно, что не все атеисты являются агностиками (в частности, агностиками не являются так называемые "позитивные атеисты", которые утверждают, что бога не существует). Агностики полагают, что существование или несуществование бога не может быть доказано.

• Атеизм: 73%
  
• Христианство: 31%
  
• Сатанизм: 88%
  
• Ислам: 51%
  
• Язычество: 68%
  
• Индуизм: 31%
  

---

10 -- Серебряный звон расстояний и времени.

2006-02-01 20:00:17 (читать в оригинале)


Это цитата сообщения Ashura Оригинальное сообщениеТема chin - Странные пути. Дороги, по которым стоит ходить одному.

- Я каждое утро на перекрестке стою. Могу налево, могу направо. Могу в школу, могу не в школу, могу в парк – мама все равно не узнает, потому что раньше меня уходит на работу, - Анечка* вертится в моем кресле, смешно отталкиваясь ногой от тумбочки и зажмуривая глаза, - Но мне это неинтересно.
- Почему?
- Ну как почему? Ну прогуляю я школу, а что изменится? Ничего. Зато так я каждый день борюсь с искушением, укрепляю свой дух. А потом делаю осознанный выбор. Причем правильный.
Пауза.
- Как думаешь, Ашура, мне зачтется?
- А зачем тебе?
- Для галочки.
- Тогда, конечно, зачтется.

* * *

Почувствовать себя любимой: ранним утром, пока для него набирается ванна, а до выхода остались пять минут, скользнуть полуодетой под одеяло и прижаться к горячему телу. Тело улыбнется, пробормочет что-то и обнимет мягкими горячими лапами. Целую вечность до нового звонка будильника в полуразряженном телефоне я чувствую себя любимой в этих обнимающих руках, слушаю гулкие удары сердца откуда-то из-под ребер и знаю, что этот мир создан для меня. И только для меня.

Это, на самом деле, тоже немного мечта – вставать раньше, чем встаешь ты, видеть твое лицо, удивительно красивое, нежное, до одури любимое; открывать дверь, впуская в комнату кота и смотреть, как ты с ним борешься – он лезет тебя вылизать и покогтить, а ты пытаешься то ли отмахнуться, то ли рассеянно погладить. Мне нравится смотреть, как ты чуть дрожишь, когда в комнате рождается запах твоих любимых духов, как следишь вполглаза за моими запястьями, оставляющими этот запах на коже, как оцениваешь каждую вещь, которую я надеваю. Ты в эти минуты как-то неуловимо ближе, чем всегда, даже ближе, чем в тогда, когда я живу твоими руками. Я люблю твою улыбку, выскальзывая за дверь в новый день.

* * *

Я хочу иметь от тебя секреты. Вечное кредо влюбленных «расскажи мне о себе все» - это не для нас с тобой. И дело не в доверии – я полностью тебе доверяю, просто если рассказать тебе все, тебе станет скучно, а мне – незачем. Все эти глупости – мои ночные одинокие поездки к черту на рога, мои рисунки, мои проекты, мои случайные знакомые – это все только для того, чтобы жизнь вне тебя понемножку наполнялась тонкими линиями, штрихами, создавая узор; чтобы ты, гладя меня, спящую на твоем плече, по волосам, придумывал свой Мой Мир, связывал воедино события, чувства, вещи, появляющиеся в нашем доме (черт, я впервые говорю «нашем») и сплетал паутинку судеб сам. Скорее всего, ты ошибешься в мелочи, и паутинки будут совсем разными, но оттого, мне кажется, лишь интереснее.

Многого я просто не могу тебе рассказать – могу только дать почувствовать (и ты почувствуешь, потому что мы с тобой связаны непостижимым образом; мы не одно целое, но неразделимы). Мой Утриш, моя Карелия, мой Петербург; моя Сью, моя Каас, мой Джесс – это все невыразимое, то, что нельзя передать словами – и не нужно. Моя трасса в словах пуста и невыразительна, моя трасса с тобой – не моя. Но ты впитываешь каждый луч солнца с моей кожи губами, ты различаешь все запахи этого лета, проведенного не с тобой, гладишь пальцами буквы моих писем тебе – и ты больше, чем во мне, ты – это я.

Я люблю весенние улицы, бульвары, мосты. Яркое солнце, ручьи, мокрый асфальт, кое-где еще лежит снег… стук каблуков. Я здороваюсь с Москвой-весенней, с Москвой-свежей, прохожу все маршруты моей памяти. Одна. Я приду сюда с другими – но позже, в моих мыслях будет что-то кроме солнца и воды, но сейчас есть только я, только ветер, только утро, бесконечное утро весенних улиц. Я касаюсь пальцами старой скамейки, сняв перчатку, я говорю ей: «Привет, подруга, это снова я. Ух, насижу я на тебе этим летом!..». И она обязательно подбросит пару скворцов в офис невидимыми руками, они запоют, затрещат и мир станет еще лучистее.
Только для меня.
И для тебя – после, когда на твоих запястьях тихонько звякнут серебряные браслеты, которые невозможно увидеть взглядом. Такие же, как у меня.

---

Имени Эккертана

2005-11-30 23:13:12 (читать в оригинале)


Это цитата сообщения Ashura Оригинальное сообщение

По небу летят утки.
Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко.
Они же - на Юг, знаю.
Они зимовать будут
В каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду
Лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети,
Им будут махать руки,
Им солнце всегда светит.
Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады!
Чтоб стала мечта - былью!
Свободы хочу ради!
И чтоб за спиной - крылья!
И чтоб вместо ног - лапки,
И чтобы как все - крякать
И чтоб - не нужны тапки,
И чтоб - нипочём слякоть!
И чтобы моя Нюся
(Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю,
А я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача
В красивейший день, летом
И тут бы в меня, значит,
Предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несёт Бобик,
Хозяин его хвалит,
Утятница - мой гробик,
Стакан до краёв налит.
В живот насуют яблок
И салом натрут шкурку
А после - сожрут, падлы,
А после - споют <Мурку>...
А после - ещё песню
Про то, как <летят утки>.
Я - так не хочу. Честно.
Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку,
Я лучше попью сутки,
Я знаю теперь чётко:
Не надо мне быть уткой!

P.S. Всё ужасно в жизни зыбко.
В общем, я хочу быть рыбкой!!!!

---

Зима с другой стороны (Рыбке-в-банке)

2005-11-20 23:57:00 (читать в оригинале)


Это цитата сообщения Ashura Оригинальное сообщениеЗима - это красиво. Это снег, оранжевый в фонарях, это фонари, белые в снегу. Это деревья, раздетые развратницей-осенью, тянущие к небу узловатые пальцы, молодеющие на глазах, одевающиеся в сверкающее и пушистое. Это нетронутая гладкая прямая между деревьями от памятника до самого дома. Это я, припорошенная снегом, с красным носом и озябшими руками, прямая, как оловянный солдатик на службе ее величества Зимы. Иду, скольжу в осенних ботинках по заваленному осадками тротуару, тихонько подпеваю наушникам "время года - зима...". Это снег на ресницах, на волосах, вез-де.

Зима - это когда хрупает и скрипит под ногами. Причем под каждой. Шаг-в-шаг. Хруп-в-скрип. Это следы за спиной (и все время удивляешься - ой, рифленые подошвы... мои, что ли?). Это на очках монослой атмосферный, и не видно ни черта, а как войдешь в метро, магазин или в другое какое тепло, стекла запотевают и опять ни черта не видно. А ты, как всегда, забыл специальный носовой платок для протирания очков или уже загадил его каким-нибудь блинчиком-пирожком. И все теперь.

Зима - это расширение жизненного пространства. Замороженные овощи, не умещающиеся в холодильнике, выползают на временное место жительства за окно, где их немедленно заносит снегом. Кот из-под ног перебирается на мониторы и батареи. Вещи, раньше валявшиеся в уголке и образовывашие вещекучу, неотъемлемую часть квартиры, слоями надеваются на забнущие тела. И пространства становятся больше.

Зима - это время открытий. Ты познаешь, как надо взмахнуть руками, чтобы все-таки не упасть, подскользнувшись, и не долбануться затылком о земную твердь. Ты понимаешь, что ты хоть немножко, а все же горный козел, потому что такие акробатические номера прыжков-по-бордюрам и ногами-над-сугробами делают только горные козлы и, может быть, еще цирковые артисты. Ты узнаешь много интересного о себе и своей семье до двенадцатого колена, когда пытаешься втиснуться в вагон метро с набитым важными вещами рюкзаком, распихивая локтями толстых теток в толстых дубленках.

Зима - это время профессионального позитива. Летать на обледенелой тарзанке над снежными просторами от горизонта до горизонта (читай - от ствола до ствола), стучать зубами и играть в снежуи одновременно - это высший пилотаж. Лепить из рассыпчатого снега статую свободы в человеческий рост - это ноу хау. Столь красочное описание собственного внешнего вида, только-что-с-улицы оппоненту в аське, чтоб он по полу катался от радости и тихо скулил под рабочим столом - это стиль дем.

И над всем этим великолепием, воодушевленная Вторым Снегом, я читаю надпись на этикетке бутылочки, убираемой в холодильник:
ГЛАВПРОДУКТ
Хрен Русский.

fin