Winterman's Journal Голосов: 1 Адрес блога: http://winterman.livejournal.com/ Добавлен: 2007-12-04 15:46:34 блограйдером Lurk

*****

2012-12-01 17:06:58 (читать в оригинале)

Если выскочит боль наружу –
на охоту на всех на вас –
прячьте тело, пакуйте душу,
может, мимо. Не в этот раз.

Многих насмерть и многих раню
под горячую руку, под
ум расшатанный ветерана,
в сердце выбитое: «Господь

с вами!» Прячьтесь быстрей, тетери...
Я иду на своих зверей,
я иду за свои потери
лютый самый и всё быстрей.

---

Бугагаевская премия

2012-12-01 15:35:39 (читать в оригинале)

Интересно было бы почитать стихи, с которыми получил премию Василий Ломакин, (может по совокупности попыток (три!), ибо то, что нашел в Инете ни уму, ни сердцу. Вру, уму - да, очередные игры разума, разъятие сознания правильно поставленными убитыми словами, такой себе очередной "черный квадрат". Чтоб ты сдох Малевич! Ничего не напоминает живую душу, ничего не проникает, не прикасается к сердцу. Я, Василий, злой и одиозный, не обижайтесь.
Даже Андрей Поляков (прошлый, кажись, лауреат), донельзя искареженный вавилонкой, и то живой (спасибо за книжку, что ты мне подарил на Лаврах) и милый моему сердцу.
Не хотел бы я премию Белого ни за что. Премию Мандельштама - да! Какого-нибудь "серебрянного пегасика" хотел бы и чтоб меня читали с любовью.

---

2012-11-24 00:39:18 (читать в оригинале)

В миндале уже есть привкус "нет".
На моих глазах твои ладони,
чтобы не поранил яркий свет,
бился день в очки-хамелеоны.
Ночь стучалась из последних сил,
дергалась во сне без передышки,
проверяла или не остыл,
клала на глаза твои ледышки.

---

Дождь,

2012-11-17 21:11:20 (читать в оригинале)

Пусть где-то на стыке осени и зимы,
когда сны еще сбываются будто дождь,
заказанный как молитва, молитвой мы
спасаем сухую душу, ячмень и рожь.
Спасаем аранжировкой, а дождь не льет.
Щепотками облаков чуть подсолен путь.
Возможно он завтра расколет небесный лед
и выпадет, обнажив налитую грудь.
А свет будто сзади, и вот он прозрачен весь,
спиралями ДНК – дождь отец и сын.
И дети, смеясь, бегут, голубая смесь,
рожденная там, во сне, как чужие сны.

---

2012-10-28 21:48:15 (читать в оригинале)

Свое лицо он пожалел
и застрелился в грудь.
И выглядел почти что цел,
а умер лишь чуть-чуть.

Лежал, смотрел на облака,
плевал на вся и всех.
И проживал свои века,
свой будущий успех.

Он понарошку умер так,
но в общем, как хотел.
Оставив на пустых листах
зиящий прострел,

восторг оставив по краям,
свой маргинальный след.
Послав себя ко всем чертям,
хотя чертей здесь нет.

Любовь, что светит и не жжет,
оставив, чтобы жгла.
Он всё горел немного желт,
натянут, как стрела.

И этот лучшее, что мог,
что сделал без чудес.
И пламя – самый лучший бог,
хотя и бог не здесь.