Winterman's Journal Голосов: 1 Адрес блога: http://winterman.livejournal.com/ Добавлен: 2007-12-04 15:46:34 блограйдером Lurk

2011-07-02 23:55:16 (читать в оригинале)

Любя или ругаясь с родиной,
зря говоря.
Высоко ваш, выскблагородие –
за главаря.

Главарь сердечком слаб и темечком
без" ГТО".
Слова отплевывает, семечки –
убить готов!

А родина в лице Рогожина –
дерюга, стыд.
Вся в дырах вера, и негоже нам...
Господь простит.

И ни за что уже не умер бы,
ни за кого.
Так рано наступают сумерки
в последний год.

Так, верно, отступают сильные,
уходят в тыл.
Гноят себя на землю ссыльные,
кто не остыл.

Им вся земля – чужбина скверная
и - поделом.
Полфляги боли, грязь консервная,
мой милый дом.

---

профессионапьное сообщество

2011-06-30 15:24:27 (читать в оригинале)

Господа, на днях в одном из комментов поэт И.Караулов обмолвился, что нет у него признания в профессоинальном сообществе. Я задумался, точнее озаботился этой мыслью.
Кто эти люди - профессиональное сообщество? Редактора журналов, газет, критики, собратья по цеху?
Есть небольшая группа людей, точнее, я вижу несколько небольших групп авторов, которые так или иначе печатаются, награждают себя премиями и пишут друг о друге. Сколько авторов остается вне их поля зрения - уйма. Достойных и замечательных. Какой-нибудь Лукас ван Лейден напишет о них через пятьдесят лет замечательный комментарий, а сегодня они будут биться головой о стену, воображаему стену профессионального признания.
Мне, например, интересней круг людей, не имеющих этого "профессионального признания", потому как я отлично вижу (читаю) тех, кто его имеет.

---

закрыв глаза

2011-06-24 20:25:01 (читать в оригинале)

Если жить и не важно как, но довольно долго -
доживешь и до юрьева дня, и свободы воли,
голубого периода в сердце, желанной Ольги -
недоступной все также, хотя ни двора, ни школы.

Ветер с моря подует, тебя поцелует пылко.
Бриз похож на мелодию, тело - на белый танец.
Можно просто лежать, поющие слушать пилки.
Если жить достаточно долго, то рай настанет.

Ветер дует по простыням из гусиной кожи.
Мы под ними, в ажурных объятиях, как живые.
На стелянные ночи садятся во сне стрекозы,
в темных ямах - море и звезды сторожевые.

---

такое лето

2011-06-11 12:03:01 (читать в оригинале)

Сходишь с рельсов,
выходишь из берегов.
Чистишь, точно "АК", загаженный мозг –
спиртом – серую пыль утренних облаков
и вечерний смог.

Сходишь коричным утром,
шипучим днем.
Жгучим небом, теряя курс.
Присыпаясь пылью, топчась дождем, –
говорящий куст.

Кто я? – Проснулся, теряя смысл,
высокую боль, волну, золотую ветвь.
Помня задачи дня, но не день в ответ.
Кто я? – Я душу ем, пью туман-кумыс.
Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы, не выть-реветь.

---

ювенильное

2011-05-19 11:06:59 (читать в оригинале)

Мой город исчез и его больше нет.
На три выхожу поискать -
прошедшее время, невыпавший снег,
восход, перешедший в закат;
поющий фонтан и горящий каштан,
в слезах колыбельной окну -
несмелые ветви. Я руки тяну
навстречу не тут и не там,
нигде, потому что мой город исчез.
И время не то и судьба.
Как будто я через забор перелез –
там лес, а была усадьба.